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Colleen Hooverstand mit ihrem Debüt ›Weil ich Layken liebe‹, das sie zunächst als eBook veröffentlichte, sofort auf der Bestsellerliste der ›New York Times‹. Mittlerweile hat sie auch in Deutschland die SPIEGEL-Bestsellerliste erobert. Mit ihren zahlreichen Romanen, die alle zu internationalen Megasellern wurden, verfügt Colleen Hoover weltweit über eine riesengroße Fangemeinde. Sie lebt mit ihrem Mann und ihren drei Söhnen in Texas. Weitere Infos unter www.colleenhoover. de

Kattrin Stierhat Anglistik, Germanistik und Pädagogik studiert. Sie lebt mit ihrer Familie, unzähligen Büchern, vielen Musikinstrumenten, drei Kaninchen und zwei Nähmaschinen in einem alten Bauernhaus in der Nähe von München. Seit vielen Jahren übersetzt sie Bücher aus dem Englischen. Die besten Einfälle kommen ihr dabei meist am späten Abend.

Über das Buch

Das Letzte, was Sydney will, als sie bei dem Musiker Ridge einzieht, ist, sich in ihn zu verlieben. Zu frisch ist die Wunde, die ihr Ex hinterlassen hat. Und auch Ridge hat gute Gründe, seine neue Mitbewohnerin nicht zu nah an sich ranzulassen, denn er hat seit Jahren eine feste Freundin: Maggie – hübsch, sympathisch, klug, witzig. Und dann passiert es doch. Als Sydney beginnt, Ridge beim Songschreiben zu helfen, kommen sie sich näher als erwartet. Auch wenn beide die Stopptaste drücken, bevor wirklich etwas passiert, können sie nichts dagegen ausrichten, dass ihre Gefühle füreinander immer intensiver werden, je verzweifelter sie sie zu unterdrücken versuchen …

Eine absolut herzzerreißende Liebesgeschichte von SPIEGELBestsellerautorin Colleen Hoover

Impressum

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

Für Carol Keith McWilliams

Prolog

Sydney

Eben habe ich ein Mädchen geschlagen, mitten ins Gesicht. Und zwar nicht einfach irgendein Mädchen, sondern meine beste Freundin. Meine Mitbewohnerin.

Allerdings fürchte ich, dass ich sie seit fünf Minuten eher als meine Ex-Mitbewohnerin bezeichnen sollte.

Natürlich fing ihre Nase gleich an zu bluten, und im ersten Augenblick hatte ich ein schlechtes Gewissen, weil ich sie geschlagen hatte. Doch dann fiel mir wieder ein, was für eine verlogene, hinterhältige Schlampe sie ist, und da hätte ich ihr am liebsten gleich noch mal eine geknallt. Und genau das wäre auch passiert, wenn Hunter sich nicht zwischen uns gestellt und es verhindert hätte.

Und dann habe ich stattdessen ihm eine reingehauen, was Hunter allerdings, ganz im Gegensatz zu meiner Hand, keinerlei Schaden zugefügt hat. Nervig.

Jemandem so richtig eine zu verpassen ist viel schmerzhafter, als ich es mir vorgestellt hätte. Nicht dass ich bislang übermäßig viel Zeit damit verbracht hätte, mir auszumalen, wie es sich anfühlen könnte, Leuten ins Gesicht zu boxen. Aber während ich auf meinem Handy die soeben eingetroffene Nachricht von Ridge anstarre, verspüre ich schon wieder das Bedürfnis danach. Mit Ridge hätte ich nämlich auch noch ein Hühnchen zu rupfen. Ich weiß zwar, dass er theoretisch nichts für meine beschissene Lage kann, aber er hätte mich etwas früher warnen können. Und deswegen würde ich auch ihm am liebsten eine scheuern.

Ridge: Alles okay bei dir? Willst du hochkommen, bis es aufhört zu regnen?

Natürlich will ich nicht. Meine Hand tut so schon weh genug, und wenn ich zu Ridge in die Wohnung hochginge, würde sie noch viel mehr wehtun, nachdem ich mit ihm fertig wäre.

Ich drehe mich um und schaue zu seinem Balkon hinauf. Mit dem Telefon in der Hand lehnt er an der Glasschiebetür und beobachtet mich. Es ist schon fast dunkel, aber das Hoflicht leuchtet sein Gesicht an. Der Blick aus seinen dunklen Augen und die Art, wie sich sein Mund zu einem sanften, traurigen Lächeln verzieht, lassen mich fast vergessen, warum ich überhaupt sauer auf ihn bin. Er fährt sich mit der freien Hand durch die Haare, die ihm locker in die Stirn fallen, und zeigt damit noch mehr von seinem sorgenvollen Gesichtsausdruck. Oder vielleicht ist es auch ein reumütiger Gesichtsausdruck. Das wäre jedenfalls angemessen.

Ich beschließe, nicht zu antworten, und klicke die Nachricht weg. Er schüttelt nur den Kopf und zuckt die Schultern, als wollte er sagen: Bitte, ich hab’s versucht, bevor er in seine Wohnung zurückgeht und die Schiebetür hinter sich zumacht.

Ich stecke das Handy in die Hosentasche, damit es nicht nass wird, und sehe mich im Innenhof des Wohnblocks um, in dem ich bereits zwei ganze Monate gewohnt habe. Als wir hier einzogen, verleibte sich der heiße Texas-Sommer gerade die letzten Überreste des Frühlings ein, während sich dieser Innenhof noch immer an das Leben zu klammern schien. Leuchtend blaulila Hortensien säumten die Wege, die zu den verschiedenen Treppenaufgängen und dem Springbrunnen in der Mitte führen.

Inzwischen hat der Sommer seinen unschönen Höhepunkt erreicht, und das Wasser im Brunnen ist längst verdunstet. Die Hortensien sind nur noch eine klägliche, verwelkte Erinnerung an die Vorfreude, die ich empfunden habe, als Tori und ich hier eingezogen sind. Der Sommer hat diesen Innenhof fertiggemacht, und der Anblick spiegelt auf geradezu unheimliche Weise mein momentanes Befinden. Traurig und fertig mit der Welt.

Ich sitze auf dem Betonrand des ausgetrockneten Brunnens, die Ellbogen auf die beiden Koffer gestützt, in denen sich der Großteil meiner Habseligkeiten befindet, und warte auf ein Taxi. Ich habe zwar keine Ahnung, wohin es mich bringen soll, aber ich weiß, dass alles besser wäre als mein derzeitiger Status. Denn der ist leider: obdachlos.

Ich könnte meine Eltern anrufen, aber damit würde ich ihnen nur Munition liefern, und sie würden ihr übliches Wir haben es dir ja gleich gesagt auf mich abfeuern.

Wir haben es dir ja gleich gesagt, dass du nicht so weit wegziehen sollst, Sydney.

Wir haben es dir ja gleich gesagt, dass du dich nicht auf diesen Typen einlassen sollst.

Wir haben es dir ja gleich gesagt, dass du dich für Jura anstelle von Musik entscheiden solltest, das hätten wir auch finanziert.

Wir haben es dir ja gleich gesagt, dass man beim Zuschlagen den Daumen lieber außerhalb der Faust halten soll.

Okay, sie haben mir nie beigebracht, wie man am besten zuschlägt, aber wenn sie schon ständig so verdammt recht haben, dann hätten sie das wenigstens auch tun können.

Ich balle die Faust, strecke dann die Finger aus und balle sie wieder zusammen. Das ist verblüffend schmerzhaft, und ich bin ziemlich sicher, dass ich die Hand lieber kühlen sollte. Also mir tun Männer echt leid. Schlägereien sind scheiße.

Und außerdem ist dieser Regen scheiße. Es regnet immer in den ungünstigsten Augenblicken, so wie jetzt, wo ich obdachlos bin.

Als das Taxi endlich kommt, stehe ich auf und greife nach meinen Koffern. Ich rolle sie hinter mir her, während der Taxifahrer aussteigt und den Kofferraum öffnet. Noch bevor ich ihm das erste Stück reiche, wird mir plötzlich mit Schrecken klar, dass ich meine Handtasche nicht bei mir habe.

Mist.

Suchend blicke ich zurück zu der Stelle, wo ich mit meinen Koffern gesessen habe, und betaste meine Schulter, als würde meine Tasche plötzlich wie durch Zauberhand dort hängen. Aber ich weiß genau, wo sie jetzt ist. Ich habe sie auf den Boden fallen lassen, bevor ich Tori einen Fausthieb auf ihre überbewertete Cameron-Diaz-Nase gegeben habe.

Ich seufze. Und muss lachen. Natürlich, ich habe meine Handtasche liegen lassen. Mein erster Tag als Obdachlose wäre ja auch zu einfach gewesen, wenn ich meine Handtasche bei mir hätte.

»Tut mir leid, ich hab’s mir anders überlegt«, sage ich zu dem Taxifahrer, der gerade mein zweites Gepäckstück einlädt. »Ich brauche doch kein Taxi.«

Ich weiß, dass es nicht weit von hier ein Hotel gibt. Wenn ich nur den Mut aufbrächte, nach oben zu gehen und meine Tasche zu holen, könnte ich dort hinlaufen und mir ein Zimmer nehmen, bis ich mir überlegt habe, was ich tun will. Noch nasser kann ich ja ohnehin nicht mehr werden.

Der Fahrer hebt die Koffer wieder aus dem Taxi, stellt sie vor mich auf die Straße und geht zurück zur Fahrertür, ohne mir ein einziges Mal in die Augen zu sehen. Er steigt einfach ein und fährt weg, als wäre er erleichtert über meine Absage.

Sehe ich so übel aus?

Ich nehme meine Koffer und gehe dahin zurück, wo ich gesessen habe, bevor mir klar wurde, dass ich handtaschenlos bin. Ich werfe einen Blick zu meiner Wohnung hinauf und frage mich, was wohl passieren würde, wenn ich wieder nach oben ginge, um mein Portemonnaie zu holen. Ich habe bei meinem Abmarsch ein ziemliches Chaos hinterlassen, und ich glaube, ich würde lieber weiter obdachlos im Regen sitzen, als noch einmal dort hinaufzugehen.

Also setze ich mich wieder auf meine Koffer und denke über meine Lage nach. Ich könnte jemandem Geld bieten, damit er für mich nach oben geht. Aber wem? Hier draußen ist keiner, und wer weiß, ob Hunter oder Tori demjenigen überhaupt meine Handtasche geben würde?

So ein Mist. Ich weiß, dass ich letzten Endes irgendeinen von meinen Freunden anrufen muss, aber noch bin ich nicht so weit. Es ist mir einfach zu peinlich, anderen eingestehen zu müssen, wie ahnungslos ich in den vergangenen zwei Jahren gewesen bin. Das Ganze hat mich wirklich aus heiterem Himmel getroffen.

Ich finde es jetzt schon beschissen, 22 zu sein, und dabei bleiben mir noch 364 Tage!

Es ist so schlimm, dass mir tatsächlich die Tränen kommen.

Na toll. Jetzt heule ich auch noch. Ich bin handtaschenlos, verheult, gewalttätig und obdachlos. Und auch wenn ich es mir nicht eingestehen will, steht noch dazu zu befürchten, dass ich an einem gebrochenen Herzen leide.

Stimmt. Ich werde von Heulkrämpfen geschüttelt. Genau so muss es sich anfühlen, wenn einem jemand das Herz bricht.

»Mach schon. Es regnet.«

Ich blicke auf und sehe eine junge Frau, die sich über mich beugt. Sie hält sich einen Regenschirm über den Kopf und schaut nervös auf mich herab. Dabei hüpft sie von einem Fuß auf den anderen, als würde sie auf irgendeine Reaktion von mir warten. »Ich bin schon ganz nass. Beeil dich.«

Ihr genervter Tonfall legt nahe, dass sie mich für undankbar hält. Vermutlich ist sie der Meinung, sie tue mir gerade einen Gefallen. Mit hochgezogenen Augenbrauen blicke ich zu ihr empor und halte mir dabei die Hand vor die Augen, um diese vor dem Regen zu schützen. Ich weiß gar nicht, warum sie eigentlich von wegen Nasswerden rumjammern muss, wo sie doch praktisch keine Klamotten anhat, die überhaupt nass werden könnten. Sie trägt nämlich so gut wie gar nichts. Ein Blick auf ihr Shirt, dem die gesamte untere Hälfte fehlt, lässt mich erkennen, dass sie eine superknappe Hooters-Uniform anhat.

Was für ein Tag! Ich hocke hier im strömenden Regen auf meinen gesamten Habseligkeiten und lasse mich von einer zickigen Fastfood-Bedienung herumkommandieren.

Ich starre noch immer wie gebannt auf ihr Shirt, während sie mich unwirsch bei der Hand packt und nach oben zieht. »Ridge meinte schon, dass du so sein würdest. Ich muss zur Arbeit. Komm mit, und ich zeig dir, wo die Wohnung ist.« Sie schnappt sich einen meiner Koffer, zieht den Griff raus und drückt ihn mir in die Hand. Sie selbst nimmt den anderen und marschiert schnurstracks aus dem Innenhof. Ich folge ihr, schon alleine weil sie meinen Koffer mitgenommen hat und ich ihn zurückhaben will.

Auf halber Treppe ruft sie über die Schulter zurück: »Ich weiß ja nicht, wie lange du vorhast zu bleiben, aber es gibt nur eine einzige Regel. Mein Zimmer ist absolutes No-go! Kapiert?«

Ohne einen Blick zurück, ob ich ihr überhaupt folge, macht sie schließlich vor einer Wohnung halt und öffnet die Tür. Ich bleibe auf dem Treppenabsatz stehen und betrachte den Farn, der ungeachtet der Dürre draußen in einem Topf vor der Tür gedeiht. Die Blätter sind üppig grün, so als wollten sie mit ihrer Weigerung, sich der Hitze zu ergeben, dem Sommer den Stinkefinger zeigen. Beeindruckt lächele ich die Pflanze an, bevor ich leicht irritiert feststellen muss, dass ich jetzt schon eine Pflanze um ihre Widerstandsfähigkeit beneide.

Kopfschüttelnd wende ich den Blick ab und betrete zögernd die fremde Wohnung, deren Grundriss der von Tori und mir ähnelt. Hier scheint es allerdings vier Schlafzimmer zu geben, während unsere Wohnung nur zwei Schlafzimmer hat, aber die Wohnzimmer sind in etwa gleich groß.

Der andere auffällige Unterschied ist der, dass hier keine verlogenen, hinterhältigen Schlampen mit blutigen Nasen rumstehen. Ebenso wenig wie Toris dreckiges Geschirr oder ihre schmutzige Wäsche, die bei uns überall rumfliegt.

Das Hooters-Girl stellt die Koffer an der Tür ab, macht einen Schritt beiseite und wartet darauf, dass ich … tja, ich habe keine Ahnung, was sie eigentlich von mir erwartet.

Sie verdreht die Augen, packt mich am Arm und zieht mich von der Tür weg in die Wohnung hinein. »Was zum Teufel ist los mit dir? Kannst du nicht sprechen?« Sie macht Anstalten, die Tür hinter mir zu schließen, bevor sie sich plötzlich mit weit aufgerissenen Augen zu mir umdreht und einen Finger in die Höhe hält. »Warte mal«, sagt sie. »Du bist doch nicht etwa …« Sie verdreht die Augen und schlägt sich mit der Hand vor die Stirn. »Oh mein Gott, du bist taub.«

Häh? Was hat die eigentlich für ein Problem? Ich schüttele den Kopf und will ihr antworten, doch sie unterbricht mich.

»Mein Gott, Bridgette«, nuschelt sie vor sich hin. Sie fährt sich übers Gesicht und stöhnt, ohne im Geringsten auf mein Kopfschütteln zu achten. »Was bist du nur manchmal für ein unsensibler Klotz.«

Wow. Die Frau scheint wirklich Probleme im Umgang mit anderen Menschen zu haben. Einerseits nervt sie rum wie sonst was, andererseits versucht sie offenbar nett zu sein. Und weil sie jetzt glaubt, ich sei taub, weiß ich echt nicht mehr, wie ich reagieren soll. Sie murmelt etwas vor sich hin, als wäre sie von sich selbst enttäuscht, bevor sie mich direkt anschaut.

»ICH … MUSS … JETZT … IN … DIE … ARBEIT!«, brüllt sie sehr laut und übertrieben langsam. Ich verziehe das Gesicht und weiche ein Stück zurück, was ihr eigentlich klarmachen sollte, dass ich ihr Gebrüll sehr gut hören kann, aber sie nimmt keinerlei Notiz davon. Sie deutet auf eine Tür am Ende des Flures. »RIDGE … IST … IN … SEINEM … ZIMMER!«

Bevor ich Gelegenheit habe, ihr zu sagen, dass sie nicht so zu schreien braucht, ist sie schon zur Wohnungstür hinaus und lässt sie hinter sich ins Schloss fallen.

Ich habe keine Ahnung, was ich von alldem halten, und auch nicht, was ich jetzt tun soll. Ich stehe hier klatschnass mitten in einer fremden Wohnung, und der einzige Mensch, dem ich außer Hunter und Tori jetzt noch gerne eine runterhauen würde, befindet sich nur ein paar Schritte entfernt im nächsten Zimmer. Und warum zum Teufel muss Ridge eigentlich seine abgefahrene Hooters-Freundin zu mir rausschicken? Ich ziehe das Handy aus der Tasche, um ihm eine Nachricht zu schreiben, doch da geht die Tür zu seinem Zimmer auf.

Mit einem Stapel Decken und einem Kissen im Arm tritt er auf den Flur heraus, und mir stockt der Atem, als sich unsere Blicke begegnen. Ich hoffe, dass man es mir nicht anmerkt, aber ich bin ihm noch nie so nahe gekommen, und aus ein paar Metern Entfernung sieht er einfach noch viel besser aus als von der anderen Seite des Innenhofes.

Ich glaube, ich habe noch nie Augen gesehen, die sprechen können. Was ich damit eigentlich meine, kann ich gar nicht sagen. Es kommt mir einfach so vor, als könnte er mir mit dem kleinsten Blick aus seinen dunklen Augen genau vermitteln, was er will. Sie sind durchdringend und intensiv und – oh mein Gott, ich starre ihn an.

Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem wissenden Lächeln, als er an mir vorbei direkt zum Sofa hinübergeht.

Trotz seines sympathischen und geradezu naiv wirkenden Gesichtsausdrucks habe ich das Bedürfnis, ihn anzuschreien. Wie konnte er mich nur so hintergehen? Er hätte nicht mehr als zwei Wochen warten dürfen, um es mir zu sagen. Dann hätte ich noch eine Chance gehabt, all das hier etwas besser zu planen. Ich verstehe nicht, wie wir ganze zwei Wochen lang intensive Gespräche führen konnten, ohne dass er es für nötig befunden hätte, mir mitzuteilen, dass mein Freund mich mit meiner besten Freundin betrügt.

Ridge wirft die Decken und das Kissen aufs Sofa.

»Ich bleibe nicht hier, Ridge«, sage ich, damit er nicht unnötig Zeit verschwendet, mir seine Gastfreundschaft anzubieten. Ich weiß, dass ich ihm leidtue, aber ich kenne ihn doch kaum und würde mich in einem Hotelzimmer sehr viel wohler fühlen anstatt hier auf einem fremden Sofa.

Aber ein Hotelzimmer kostet Geld.

Und genau das habe ich momentan nicht bei mir.

Genau das befindet sich in meiner Handtasche auf der anderen Seite des Innenhofs, in einer Wohnung mit genau den beiden Leuten, denen ich auf der ganzen Welt momentan am allerwenigsten begegnen möchte.

Vielleicht ist das mit dem Sofa doch keine so schlechte Idee.

Er macht das Sofa zurecht und wendet sich dann zu mir, um meine klatschnassen Klamotten zu mustern. Ich blicke an mir hinab zu der kleinen Pfütze, die ich auf seinem Fußboden hinterlasse.

»Oh, sorry«, murmele ich. Die Haare kleben mir im Gesicht. und mein Shirt ist ein lächerlich durchsichtiges Etwas, das nur so tut, als würde es meinen ebenso knallpinken wie auffälligen BH von den Blicken der Außenwelt abschirmen. »Wo ist hier das Bad?«

Er deutet mit dem Kopf in Richtung Badezimmertür.

Ich wende mich um, öffne einen der Koffer und krame darin herum, während Ridge in sein Zimmer zurückgeht. Ich bin froh, dass er nicht fragt, was nach unserer Unterhaltung von vorhin geschehen ist. Ich habe absolut keine Lust, darüber zu sprechen.

Ich zerre eine Sporthose und ein Tanktop hervor, schnappe mir meinen Kulturbeutel und ziehe mich dann ins Bad zurück. Es irritiert mich, dass mich mit Ausnahme einiger Kleinigkeiten alles in dieser Wohnung an meine eigene erinnert. Das Badezimmer ist identisch, mit Türen rechts und links, die in die jeweils angrenzenden Schlafzimmer führen, von denen das eine offenbar Ridge gehört. Ich wüsste gerne, wer in dem anderen Zimmer wohnt, bin aber nicht neugierig genug, die Tür zu öffnen. Das Hooters-Girl hatte nur eine einzige Regel, und die war, sich von ihrem Zimmer fernzuhalten. Und ich glaube, dass man sich mit ihr lieber nicht anlegen sollte.

Nachdem ich die Tür zum Wohnzimmer zugemacht und abgeschlossen habe, kontrolliere ich, ob auch die beiden anderen Türen zu den Schlafzimmern verriegelt sind, damit keiner reinkommen kann. Ich habe keine Ahnung, ob hier außer Ridge und dem Hooters-Girl noch jemand wohnt, und will kein Risiko eingehen.

Ich ziehe die tropfenden Klamotten aus und lasse sie ins Waschbecken fallen, um hier nicht auch noch den Boden zu überschwemmen. Ich stelle die Dusche an und warte, bis das Wasser die richtige Temperatur hat, bevor ich hineinsteige. Während ich das warme Wasser über mich strömen lasse, schließe ich die Augen und bin dankbar, dass ich nicht länger draußen im Regen stehe. Und doch bin ich alles andere als glücklich darüber, nun hier zu sein.

Ich hätte nie damit gerechnet, dass ich an meinem 22. Geburtstag in einer fremden Wohnung duschen und auf einem Sofa schlafen würde, das einem Typen gehört, den ich seit gerade mal zwei Wochen kenne. Und schuld daran sind die beiden Menschen, die mir am meisten bedeuten und denen ich am meisten vertraut habe.

Sydney

Ich schiebe meine Balkontür auf und trete nach draußen, froh, dass die Sonne bereits hinter dem Nachbarhaus verschwunden ist und die Luft sich auf eine beinahe perfekte Herbsttemperatur abgekühlt hat. Fast wie auf ein Stichwort schwebt der Klang seiner Gitarre quer über den Innenhof, während ich mich in meinen Liegestuhl setze und genüsslich zurücklehne. Tori gegenüber behaupte ich, ich würde mich hier hinsetzen, um meine Hausaufgaben zu erledigen, weil ich nicht zugeben will, dass die Gitarre der eigentliche Grund dafür ist, warum ich jeden Abend pünktlich um acht hier bin.

Schon seit Wochen sitzt der Typ aus der Wohnung gegenüber auf seinem Balkon und spielt mindestens eine Stunde lang. Jeden Abend sitze ich ebenfalls draußen und höre ihm zu.

Ich habe bemerkt, dass auch einige andere Nachbarn auf ihre Balkons herauskommen, wenn er spielt, aber keiner ist so treu wie ich. Ich begreife nicht, wie man diese Songs hören kann, ohne das Verlangen zu verspüren, ihnen jeden Tag aufs Neue zu lauschen. Aber ich konnte mich eben schon immer für Musik begeistern und bin deswegen vielleicht noch mehr als andere von seinem Klang fasziniert. Solange ich denken kann, spiele ich Klavier, und auch wenn ich das noch niemandem verraten habe, komponiere ich selbst gerne. Ich habe sogar vor zwei Jahren mein Hauptfach gewechselt und studiere jetzt Musikerziehung, weil ich später gerne Musik an Grundschulen unterrichten möchte. Wenn es nach meinem Vater gegangen wäre, würde ich allerdings noch immer Jura studieren.

»Ein mittelmäßiges Leben ist ein vergeudetes Leben«, war sein Kommentar, als ich ihn über den Wechsel meines Studienfaches informierte.

Ein mittelmäßiges Leben. Ich finde das eigentlich eher amüsant als beleidigend, da er selbst der unzufriedenste Mensch ist, den ich kenne. Und er ist Rechtsanwalt. Da frage ich mich: Wie passt das zusammen?

Nachdem einer der altbekannten Songs geendet hat, spielt der Typ mit der Gitarre ein Stück, das ich noch nie zuvor gehört habe. Mir ist seine inoffizielle Playlist mittlerweile vertraut, da er jeden Abend die gleichen Songs in der gleichen Reihenfolge zu üben scheint. Aber diese Melodie kenne ich noch nicht. Die Art und Weise, wie er dieselben Akkorde mehrfach wiederholt, erweckt den Eindruck, als würde er sich diesen Song gerade erst ausdenken. Es gefällt mir, diesen Entstehungsprozess mitzuerleben, vor allem weil das Stück schon nach ein paar Akkorden zu meinem neuen Lieblingslied wird. Alles, was er spielt, hört sich nach Eigenkompositionen an. Ob er damit wohl hier in der Gegend irgendwo auftritt oder ob er sie nur so für sich schreibt?

Ich beuge mich in meinem Liegestuhl vor, lege die Arme auf die Balkonbrüstung und beobachte ihn. Sein Balkon liegt direkt gegenüber auf der anderen Hofseite. Weit genug weg, dass ich mir nicht komisch vorkomme, wenn ich ihn so verfolge, aber doch so nah, dass ich immer darauf achte, es nicht in Anwesenheit von Hunter zu tun. Ich glaube nicht, dass es Hunter besonders gut gefallen würde, dass ich mich ein winziges bisschen in das Talent dieses Typen verliebt habe.

Aber ich kann es nicht leugnen. Jeder, der sieht, mit welcher Leidenschaft er spielt, wie er sich mit geschlossenen Augen auf jeden Schlag gegen jede einzelne Gitarrensaite konzentriert, muss sich einfach in sein Talent verlieben. Ich mag es am liebsten, wenn er mit überkreuzten Beinen dasitzt und die Gitarre senkrecht zwischen den Beinen hält. Er zieht sie ganz nah an seine Brust und spielt sie wie einen Kontrabass, immer mit geschlossenen Augen. Es ist so faszinierend, ihm zuzuschauen, dass ich mich manchmal dabei ertappe, wie ich den Atem anhalte. Ich merke es nicht einmal, bis ich plötzlich keuchend Luft hole.

Dass er dazu noch megasüß aussieht, macht die Sache auch nicht leichter. Zumindest wirkt er von hier aus so. Sein hellbraunes Haar ist wirr und genau wie er immer in Bewegung. Wenn er den Kopf senkt, um auf seine Gitarre zu schauen, fällt es ihm in die Stirn. Er ist zu weit weg, als dass ich seine Augenfarbe oder andere bestimmte Merkmale erkennen könnte, aber die Details spielen keine Rolle angesichts der Leidenschaft, mit der er sich seiner Musik widmet. Er strahlt eine geradezu betörende Selbstsicherheit aus. Ich habe schon immer bewundert, wie manche Musiker es schaffen, alles und jeden um sich herum zu vergessen und sich voll und ganz auf ihre Musik zu konzentrieren. Dieses Selbstvertrauen, das man braucht, um sich von der Welt abzuschotten und sich ganz und gar in etwas zu vertiefen, hätte ich mir immer gewünscht, aber ich habe es leider nicht.

Ganz im Gegensatz zu diesem Typen, der nur so strotzt vor Selbstvertrauen und Talent. Musiker haben einfach was. Das fand ich schon immer, allerdings nur in meiner Fantasie. Sie sind nämlich eine Art für sich. Eine Art, die sich für eine ernsthafte Beziehung meistens nicht besonders gut eignet.

Er wirft mir einen Blick zu, als könnte er meine Gedanken hören. Und dann huscht langsam ein Lächeln über sein Gesicht. Er hört nie auf zu spielen, während er mich beobachtet. Der Blickkontakt lässt mich erröten, und ich lasse die Arme fallen, ziehe meine Bücher wieder auf meinen Schoß und senke den Blick darauf. Es ist mir unangenehm, dass er mich eben dabei ertappt hat, wie ich ihn angestarrt habe. Es ist ja nichts Schlimmes dabei, aber es fühlt sich irgendwie komisch an, dass er jetzt weiß, dass ich ihn beobachtet habe. Ich hebe den Blick ein wenig und sehe, dass er noch immer zu mir herüberschaut, aber er lächelt nicht mehr. Die Art und Weise, wie er mich jetzt anstarrt, lässt meinen Puls schneller gehen. Also schaue ich weg und konzentriere mich auf meine Hausaufgaben.

»Ach, hier bist du«, sagt eine vertraute Stimme hinter mir. Ich lege den Kopf in den Nacken und lasse die Augen nach oben wandern zu Hunter, der gerade auf den Balkon heraustritt. Ich versuche mir nicht anmerken zu lassen, dass mir sein Anblick einen kleinen Schock versetzt, denn bestimmt hätte ich wissen müssen, dass er kommen wollte.

Nur für den Fall, dass Guitar-Boy noch immer zu uns herschaut, gehe ich betont zärtlich auf Hunters Begrüßungskuss ein, damit ich nicht ganz so als aufdringliche Stalkerin rüberkomme, sondern eher, als würde ich nur zufällig auf meinem Balkon chillen. Ich fahre mit der Hand über Hunters Hals, während er sich von hinten über den Stuhl beugt und mich kopfüber küsst.

»Rutsch mal«, sagt Hunter und schiebt meine Schultern nach vorne. Ich gehorche und rutsche auf dem Sitz nach vorne, während er ein Bein über den Stuhl schwingt und sich hinter mich quetscht. Er zieht meinen Rücken an seine Brust und schlingt seine Arme um mich.

Als das Gitarrenspiel plötzlich aufhört, kann ich es mir nicht verkneifen, noch einmal auf die andere Hofseite hinüberzuschauen. Guitar-Boy mustert uns scharf, steht auf und geht in seine Wohnung zurück. Seine Miene ist seltsam. Beinahe wütend.

»Interessant«, sagt er und streicht mir mit der Hand die Haare aus dem Nacken. Er drückt seine Lippen auf meinen Hals und bedeckt ihn mit Küssen.

Er drückt mich fester an sich, legt sein Kinn auf meine Schulter und zieht mich dann mit, als er sich im Stuhl zurücklehnt. »Beim Mittagessen hatte ich ein total schräges Erlebnis«, sagt er. »Ich war mit einem Kollegen beim Italiener und wir haben draußen auf der Terrasse gesessen. Ich hatte gerade den Kellner gefragt, welchen Nachtisch er mir denn empfehlen könnte, als ein Polizeiauto um die Ecke kam und direkt vor dem Restaurant hielt. Dann sind zwei Polizisten mit gezückten Pistolen rausgesprungen und haben uns Befehle zugerufen, während unser Kellner nur leise geflucht hat. Er hat dann ganz langsam die Hände hochgehoben, die Polizisten sind über die Umzäunung der Terrasse gestiegen, haben ihn zu Boden geworfen und ihm direkt vor uns Handschellen angelegt. Nachdem sie ihn über seine Rechte belehrt hatten, haben sie ihn hochgezerrt und zum Polizeiauto geführt. Der Kellner hat sich noch zu mir umgedreht und gerufen: ›Das Tiramisu ist echt gut!‹ Dann haben sie ihn in den Wagen geschoben und sind weggefahren.«

Ich lege den Kopf nach hinten und blicke zu ihm auf. »Im Ernst? Ist das echt passiert?«

»Allerdings, das haben wir, und es war das beste Tiramisu, das ich je gegessen habe.«

Er küsst mich auf die Wange und drückt mich nach vorn. »Wo wir gerade vom Essen reden: Ich bin kurz vorm Verhungern.« Er steht auf und streckt mir seine Hand hin. »Hast du heute Abend was gekocht?«

Ich ergreife seine Hand und lasse mich von ihm hochziehen. »Wir haben eben erst einen Salat gegessen, aber ich kann dir auch einen machen.«

Drinnen lässt Hunter sich neben Tori auf dem Sofa nieder. Sie hat ein Lehrbuch auf dem Schoß und bemüht sich halbherzig, ihre Aufmerksamkeit zwischen Lernen und Fernsehen aufzuteilen. Ich hole ein paar Plastikdosen aus dem Kühlschrank und mache ihm einen Salat. Dabei habe ich ein leicht schlechtes Gewissen, weil ich vergessen habe, dass er heute Abend kommen wollte. Normalerweise koche ich immer, wenn ich weiß, dass er da ist.

Wir sind jetzt schon fast zwei Jahre zusammen. Ich habe ihn im zweiten Studienjahr kennengelernt, er war ein Jahr über mir. Nachdem Tori in mein Studentenwohnheim gezogen war und wir uns angefreundet hatten, fand sie, dass ich ihn unbedingt kennenlernen sollte. Sie war sich sicher, dass wir uns gut verstehen würden, und damit hatte sie recht. Nach nur zwei Dates waren wir ganz offiziell zusammen, und seither läuft alles wunderbar.

Natürlich gibt es auch in unserer Beziehung Höhen und Tiefen, vor allem seit er mehr als eine Stunde entfernt wohnt. Als er letztes Semester den Job in der Steuerkanzlei bekam, hatte er vorgeschlagen, ich könnte doch mit ihm dort hinziehen. Ich habe abgelehnt, mit der Begründung, dass ich erst einmal mein Examen machen wollte, bevor ich mich zu einem so großen Schritt entschließen könnte. Und ganz ehrlich, die Vorstellung, wir würden zusammenziehen, hat etwas Beängstigendes an sich. Es kommt mir so endgültig vor, als würde ich damit mein Schicksal besiegeln. Ich weiß, dass das nur der erste Schritt wäre, als nächster käme dann die Hochzeit, und ich hätte nie mehr die Möglichkeit, alleine zu leben. Ich hatte bislang immer eine Mitbewohnerin, und bis ich mir eine eigene Wohnung leisten kann, werde ich mir das Apartment mit Tori teilen. Ich habe Hunter noch nichts davon gesagt, aber eigentlich will ich unbedingt ein Jahr ganz alleine wohnen, bevor ich heirate. Das habe ich mir fest vorgenommen. Und ich werde ja erst 22, es besteht also wirklich kein Grund zur Eile.

»Warum schaust du dir das an?«, fragt er Tori. »Diese Frauen lästern doch nur rum und machen sich gegenseitig fertig.«

»Genau deswegen schau ich es mir an«, erwidert Tori, ohne den Blick vom Fernseher zu wenden.

Hunter zwinkert mir zu. Er nimmt seinen Teller und legt die Füße auf den Couchtisch. »Danke, Schatz.« Dann wendet er sich dem Fernseher zu und fängt an zu essen.

Ich gehe zurück in die Küche und Hunter ruft mir hinterher: »Bringst du mir ein Bier mit?« Ich öffne die Kühlschranktür und schaue in das Fach, in dem er immer sein Bier aufbewahrt. Während ich so »sein« Fach anschaue, wird mir klar, dass das vermutlich der Anfang ist. Zuerst hat er ein Fach im Kühlschrank. Dann eine Zahnbürste im Bad, eine Schublade in meiner Kommode, und schließlich wird sich sein Zeug an so vielen Stellen mit meinem vermischen, dass ich niemals mehr alleine sein kann.

Ich fahre mir mit den Händen über die Arme, um den kleinen Anflug von Unbehagen abzurubbeln, der mich ganz plötzlich überkommt. Ich habe das Gefühl, als würde sich meine Zukunft vor mir ausbreiten, und ich bin nicht so sicher, ob mir das gefällt, was ich da sehe.

Bin ich schon so weit, dass dieser Typ derjenige ist, dem ich jeden Abend das Essen hinstelle, wenn er von der Arbeit nach Hause kommt?

Bin ich schon so weit, dass ich mich in so einem bequemen Leben mit ihm einrichten möchte? In dem ich den ganzen Tag unterrichte, während er die Steuererklärungen für andere Leute macht, und wenn wir nach Hause kommen, koche ich was und »bringe ihm ein Bier mit«, während er die Füße hochlegt und mich Schatz nennt, und dann gehen wir ins Bett und schlafen miteinander, so gegen 21 Uhr, damit wir am nächsten Tag nicht zu müde sind und aufstehen und uns anziehen und zur Arbeit gehen und mit allem wieder von vorne anfangen können?

»Erde an Sydney«, sagt Hunter. Ich höre, wie er zweimal mit den Fingern schnippt. »Bier? Bitte, Schatz!«

Schnell greife ich nach seinem Bier und bringe es ihm, bevor ich direkt ins Bad gehe. Ich stelle das Wasser in der Dusche an, ohne hineinzusteigen. Stattdessen schließe ich die Tür ab und lasse mich zu Boden sinken.

Wir haben eine gute Beziehung, und ich weiß, dass er mich liebt. Ich kapiere nur nicht, warum ich den Gedanken an eine gemeinsame Zukunft mit ihm nie so besonders aufregend finde.

Ridge

Ich liege auf dem Rücken, Kopf und Schultern teilweise gegen das Betthaupt gestützt. Sie sitzt rittlings auf mir und blickt bedauernd zu mir herab. Ich finde es furchtbar, dass wir jetzt so weit auseinander wohnen, aber dadurch bekommt die Zeit, die wir gemeinsam verbringen, umso mehr Bedeutung. Ich greife nach ihren Händen, damit sie aufhört zu reden, und ziehe sie an mich in der Hoffnung, sie doch noch für ein Weilchen zum Bleiben zu überreden.

Sie lacht und schüttelt den Kopf. Sie küsst mich flüchtig und löst sich dann wieder von mir. Sie rutscht von meinem Schoß, aber ich lasse sie nicht sehr weit entkommen, bevor ich mich auf sie stürze und sie auf die Matratze werfe. Ich deute auf ihre Brust.

»Du« – ich beuge mich vor und küsse sie auf die Nase – »musst noch eine Nacht hierbleiben.«

Ich packe ihre Handgelenke und halte ihre Arme über ihrem Kopf fest, dann drücke ich meine Lippen auf ihre. Ich weiß schon, dass sie nicht noch eine Nacht bleiben wird. Sie hat in ihrem Leben noch keine einzige Unterrichtsstunde verpasst, solange sie nicht so krank war, dass sie sich überhaupt nicht mehr rühren konnte. Ich wünschte fast, dass sie sich auch jetzt ein klein wenig krank fühlte, damit ich sie überreden könnte, mit mir im Bett zu bleiben.

Ich streiche mit den Händen ganz zart von den Handgelenken ihre Arme empor, bis ich ihr Gesicht umfasse. Dann gebe ich ihr noch einen letzten Kuss, bevor ich mich widerstrebend von ihr löse. »Dann geh. Und pass gut auf dich auf. Sag mir Bescheid, wenn du zu Hause bist, ja?«

Sie nickt und drückt sich vom Bett hoch. Dann angelt sie über mich hinweg nach ihrem Shirt und zieht es sich über den Kopf. Ich sehe ihr zu, wie sie im Zimmer umhergeht und die Klamotten zusammensammelt, die ich ihr in aller Eile ausgezogen habe.

Die meisten Paare, die schon seit fünf Jahren zusammen sind, wären wohl mittlerweile zusammengezogen. Aber die meisten anderen Paare bestehen eben nicht zur Hälfte aus Maggie. Sie ist so unglaublich unabhängig, dass es schon fast beängstigend ist. Aber es ist verständlich, wenn man bedenkt, wie ihr bisheriges Leben so verlaufen ist. So lange ich sie kenne, kümmert sie sich schon um ihren Großvater. Und davor hat sie ihm viele Jahre lang geholfen, ihre Großmutter zu pflegen, die gestorben ist, als Maggie 16 war. Inzwischen ist ihr Großvater in einem Pflegeheim und sie hat zum ersten Mal die Möglichkeit, alleine zu leben, während sie ihre Ausbildung beendet. Und so gerne ich sie auch hier bei mir hätte, weiß ich doch, wie wichtig dieses Praxissemester für sie ist. Ich muss also noch für das kommende Jahr damit leben, dass ich hier in Austin bin, während sie in San Antonio wohnt. Und ich kann mir null Komma null vorstellen, dass ich aus Austin wegziehe, schon gar nicht nach San Antonio.

»Sag deinem Bruder, ich drück ihm die Daumen.« Sie steht in der Tür und ist kurz davor zu gehen. »Und du solltest wirklich aufhören, dich zu zermartern, Ridge. Musiker haben nun mal Blockaden, genau wie Schriftsteller. Dir kommen schon wieder neue Inspirationen. Ich liebe dich.«

Sie lächelt und verlässt rückwärts mein Zimmer. Ich stöhne, denn mir ist klar, dass sie mich mit dieser Schreibblockade-Bemerkung nur aufmuntern will, aber mich stresst die Sache schon. Ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass Brennan sich so total auf diese neuen Songs verlässt, oder daran, dass ich komplett ausgebrannt bin, aber mir fallen einfach keine Texte ein. Und ohne verlässliche Songtexte ist es sehr schwer, sich auf das eigentliche Komponieren der Stücke einzulassen.

Mein Handy brummt. Eine Nachricht von Brennan, bei der ich mich wegen meiner Blockade noch schlechter fühle.

Ich lache und springe vom Bett und gehe dann mit meiner Gitarre auf den Balkon hinaus. Es ist fast acht, und ich weiß, dass sie auf ihrem Balkon sitzen wird. Ich weiß nicht, wie komisch ihr mein Verhalten vorkommen wird, aber ich kann es nur versuchen. Ich habe nichts zu verlieren.

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Prolog

Sydney

1.

Sydney

Ridge

2.